John Berryman - A vida, amigos, é tediosa

O sujeito lírico – o poeta, em suma, vá lá! – está sofrendo uma grave crise de tédio, eis que demonstra o seu desagrado com a arte – a literatura em particular –, a cultura e os seus companheiros de lida, tudo isso numa linguagem coloquial fluida.

Mas será que o problema é mesmo interno, reverberando em seu íntimo, ou não seria a própria vida quotidiana, que muitas vezes se manifesta em sua falta de lógica ou banalidade? Veja-se que mesmo os animais parecem apenas se misturar com a paisagem e logo desaparecem, deixando um rastro de humor que já não é capaz de incitar o riso no poeta...

J.A.R. – H.C.

John Berryman

(1914-1972)

The Dream Songs: 14

Life, friends, is boring. We must not say so.

After all, the sky flashes, the great sea yearns,

we ourselves flash and yearn,

and moreover my mother told me as a boy

(repeatingly) ‘Ever to confess you’re bored

means you have no

Inner Resources’. I conclude now I have no

inner resources, because I am heavy bored.

Peoples bore me,

literature bores me, especially great literature,

Henry bores me, with his plights & gripes

as bad as achilles,

who loves people and valiant art, which bores me.

And the tranquil hills, & gin, look like a drag

and somehow a dog

has taken itself & its tail considerably away

into the mountains or sea or sky, leaving

behind: me, wag.

Tédio

(Walter Sickert: pintor inglês)

Canções de sonho: 14

A vida, amigos, é tediosa. Não deveríamos dizê-lo.

Afinal, o sol brilha, o grande mar suspira,

nós mesmos brilhamos e suspiramos,

e além disso disse-me minha mãe quando pequeno

(repetidamente) ‘Confessar-se amiúde entediado

significa que não tens

Recursos Internos’. Concluo agora que não tenho

recursos internos, porque estou bastante entediado.

As pessoas me entediam,

a literatura me entedia, especialmente a grande literatura,

Henry me entedia, com seus contratempos e queixas

tão infaustos quanto os de Aquiles,

que amava as pessoas e a arte da bravura, que me entediam.

E as tranquilas colinas, e o gim, parecem um fastio

e de algum modo um cão

levou a si próprio e à sua cauda consideravelmente longe

até as montanhas, o mar ou o céu, deixando

para trás: a mim, um pândego.

Referência:

BERRYMAN, John. The dream songs: 14. In: McCLATCHY, J. D. (Ed.). The vintage book of contemporary american ‎poetry. 2nd ed. New York, NY: Vintage Books (A Division of Random House ‎Inc.), march 2003. p. 50-51.

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